Não há nada de romântico no luto.

Não é dolorosamente gratificante, tal qual um parto.

Não é cheio de expectiva, como uma tatuagem ou um procedimento estético.

Não é cercado de flores e corações como nos livros, com devaneios sonhadores sobre as infinitas possibilidades de ressurreição da pessoa amada.

O luto é circular, reflete-se nas paredes, teto e chão, como um globo espelhado.

O brilho das lágrimas cintila nas superfícies molhadas de sal e dor.

A perda aperta o peito como um infarto, como uma espada cravada no músculo.

Uma injeção diária de saudade se aplica sem auxílio no seu corpo e a reação automática é o enrolar dos nós em sua garganta.

O abrir dos dedos e o arrepiar da pele vêm com as imagens do fim, acompanhados pelo grito preso de ver a última pá de terra cobrir o túmulo.

Os dias que se seguem passam nebulosos e esquecíveis, singelos em sua força avassaladora de fazer sua vida mudar para sempre.

Se chegaste até aqui, caro leitor, é provável que estás a pensar que perdi alguém.

Perdi aquela que escreveu isso e com tremenda luta a reencontrei vazia e fria, tal qual um
cadáver de anos.

Eu poderia, de fato, estar falando sobre a morte física, mas eu apenas descrevi a depressão.

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Você não está sozinho!